Eine orientalische Nacht ist meist süß. Goldener Staub senkt sich nachts auf den Pflasterstein wie Puderzucker auf glänzende Schokoladentafeln. Er legt sich gleichmäßig auf jede Zelle und ebnet den Weg für die Wanderer. Akor kannte jede Straße dieser Stadt und alle Geheimnisse ihrer Häuser. Er wusste, wo die alten Waffenmeister wohnten. Er wusste, wo schöne Frauen unter Flüstern von Gebeten Teppiche webten. Er kannte auch jene Straßen, in die man nicht einmal gehen sollte, sogar in seiner Begleitung. Er wusste all das, doch Touristen und Reisende führte er nur dorthin, wo es süß war, um die Trunkenheit seiner geliebten Stadt zu zeigen, ihre karamellige Süße.

Das waren Straßen mit Bars. Straßen mit Kaffee. Straßen, wo der Geruch von Desserts so dicht zwischen den Gebäuden hing, als würden irgendwo auf dem Pflaster Konditoren arbeiten. Diese Straßen waren so süß und offen, als schnitte man eine Schokoladenpraline auf – und Likör fließt heraus. Gefahr gab es hier nicht, doch die Körper wurden trunken, entspannt. Das spürte man sogar durch die langen, schützenden, schlichten Kleider von Frauen und Männern.