In jedem Stadtgarten kann man zu verschiedenen Jahreszeiten Landschaftsmaler treffen, die die ihnen zugänglichen Ecken der Natur malen. Manche malen eine Blüte am Zweig. Manche malen ein paar alte ausladende Bäume. Manche fangen einfach Farbe ein, ohne über den Inhalt des Bildes nachzudenken. Mirelle saß ebenfalls wie eine Landschaftsmalerin da, doch statt Farben benutzte sie Seide. Sie stickte Seide auf Seide und schuf auf dem Stoff leuchtende, glatte Muster. Ihre Hände waren so fließend und graziös, als schwämmen Blumen auf der Oberfläche eines Flusses. Die Berührungen mit dem Stoff waren zart wie das Wiegen von Vanilleblüten auf einem Baum. Die Fäden legten sich so schnell, dass es dem Trocknen von Aquarell ähnelte.

Man hätte meinen können, eine solche Stickerei müsse zerbrechlich und verletzlich sein, leicht zu beschädigen – doch Mirelles Arbeiten waren auf wundersame Weise immer stark. Der Stoff fürchtete weder Risse noch Spannungen. Er riss nicht und hinterließ keine Haken. Selbst wenn es ein zartes Bild eines Straußes weißer Blumen war, spürte man Kraft darin. Es schien, als trüge die junge Meisterin viele Geheimnisse in sich: Erfahrung, die man nicht laut ausspricht; Weisheit, die durch Ereignisse erworben wurde; eine Sicht auf die Welt und Standhaftigkeit, die durch Prüfungen kommen. Die Geheimnisse dieser Meisterin blieben verborgen – und niemand wagte, sie zu fragen.