Dieser Ort lässt sich weder Ufer noch Hügel noch Klippe nennen – weiter als zehn Meter sieht man nichts. Hätte Oum diesen Ort nicht gekannt, hätte sie Angst gehabt, was unten liegt. Es hätte eine Wiese, ein gepflügtes Feld oder sogar ein tosender Ozean sein können. Doch weder Geräusche noch Konturen gaben Antwort. Alles, was sie ringsum und über sich sah, waren Himmel und Wolken. Genau dafür war sie gekommen. Sie wollte diese reinen, baumwolligen, weichen und flauschigen Wölkchen zeichnen, die wie absichtlich auf den blauen Hintergrund getrieben waren: „Schaut uns an!“

Oum fühlte sich wie ein Fisch im Aquarium, der durch klares Glas die Welt in alle vier Richtungen und nach oben betrachtet. Die Wolken zogen langsam dahin und waren so weich, als hätte ein französischer Patissier sie mit der Hand geschlagen. Es schien fast, als dufteten sie. Oum spürte Noten von Birne, weißen Blüten und frischem ersten Schnee. Ihr Pinsel glitt ohne Druck über das Papier – als führte der Wind selbst ihr Handgelenk, um die Bögen und Schattierungen dieses himmlischen Wunders wiederzugeben.